Sponish Herd | Plataforma Brony de España

La piel, qué órgano más extraño, un tejido de tejidos, cubriendo nuestra desnudez interior con una desnudez exterior. La piel es una capa, un traje de astronauta ajustado al cuerpo. Una tela que se cose sola, que se teje por sí misma. La piel… qué cosa más extraña es la piel- pensaba Daniel tumbado en la cama, mirando al techo.

El techo estaba encalado, era sólo una pared más, de blanco calcáreo. Blanco, como un lienzo sin pintar, o como el imaginaba que era un lienzo sin pintar. Pero no estaba en realidad blanco para él. Ese lienzo que era el techo se llenaba de sus sueños, sus esperanzas y sus recuerdos. Todas las mañanas. Todas las mañanas se despertaba mirando al techo, solo, recordando sus sueños de la noche anterior, sueños banales, sueños especiales, sueños espaciales. Pero ese día, esa noche, había sido diferente.

El sueño había sido extraño. No más incoherente o raro que normalmente, sino extraño. Algo no encajaba. Aquella noche había visto una persecución, dentro de un tren, y el protagonista saltaba del tren a la vasta llanura nevada. Era la estepa. Pero una hermosa muchacha, azafata del tren, saltaba con él. Pasaron la noche acurrucados en un cobertizo, pero por la mañana el mundo era ya futurista…

Y pensando en el sueño movió sin pensar su mano, y encontró algo. Encontró un cuerpo. El cuerpo de la joven azafata. Entonces supo que ella era lo extraño, nunca jamás había soñado con una pareja más que como un lejano objetivo. Pero esa noche ella había dormido junto a él. Y él ya sabía lo que había que saber. Sabía que ella era perfecta, y navegó por su sueño, el mundo siendo su mano.

Mientras miraba su sueño y sus recuerdos en el techo, se fijó en su mano. Estaba tocando su nalga, en la parte más superior, en la curva de la espalda. Era una piel suave, levísimamente pilosa. Los cortos pelos, inclinados sobre el cuerpo, aún le daban un aire más suave a esa piel. Recordó entonces un anuncio, y luego su madre, y dijo “Piel de melocotón” Ella se removió imperceptiblemente, y él recordó porqué pensaba en la piel cuando despertó. Tenía la mano tocando su nalga, suave, como el culito de un bebé, que decía el anuncio. Pero ahora la tenía en el cóccix, un pequeño relieve en la base de la columna, y la siguió de aquella colina al valle entre las montañas de los omoplatos, en el cual la piel era ya completamente tersa y lisa, a su vez irregular, como la espuma fina en la que se envuelven algunos objetos frágiles.

Como frágil es la piel, dijo para sí. Se volvió sobre su costado derecho, como mirando a su nuca, cubierta de pelo castaño. Hundió la punta de su nariz en este, y aspiró. Una leve fragancia de champú le llegó a las mucosas, pero lo que llegó a su cerebro fue su olor dulce, aliviado del hedor que lleva un pelo sin lavar. Con la mano izquierda le apartó la larga melena del cuello, y se la tiró al otro lado de ese muro infranqueable de su espalda, cubriéndole sus pechos desnudos. La acercó a él y la cogió por el hombro izquierdo desde delante, con su codo sobre el costado.

Vio que estaban ambos desnudos, pero no le importó entonces. Su piel era algo único, pensó mientras paseaba tranquilamente su mano por encima del hombro, resiguiendo caminos invisibles, rutas recorridas por sus dedos sobre las minúsculas arrugas de su piel. Se fijó en ellas, y las vio a todas y cada una de ellas, diagonales, cruzándose entre sí, la una sobre la otra sobre la anterior, todas empalmadas unas con otras, trazando calles entre las manzanas que son para ellas las glándulas capilares.

Glándulas, recordó, unas en una capa, otras en otra, pero todas son la piel y todas dan al exterior. Capas y capas, células y más células, ¿cómo pueden ser algo tan bello un puñado de proteínas coordinadas por el señor ADN? Y distrayéndose con sus caminos, que le llevaban más adentro en sus pensamientos, su mano le fue cayendo hacia abajo, en un lento arco trazado por el compás de su codo, siguiendo más caminos, y encontró el cabello.

Distraídamente cogió entre sus dedos un mechón, lo tiró imperceptiblemente arriba y aspiró de nuevo. Ahora, el dorso de su mano descansaba de nuevo sobre la piel de ella, así como él se le arrimaba entre sábanas atraído por su calor, su suavidad, su no muy pronunciada curva, que marcaba la bella silueta. La piel en la que reposaba su mano, aún cogiendo el mechón, era especialmente atractiva, de nuevo suave, algo más blando el cuerpo que en el culo. Aunque bajo la mano había también el pelo, pudo notar como en el descenso de la mano, esta se alejaba más, y rozó una pequeña protuberancia.

Todo pasó en un segundo, ella se removió en su sitio y él despertando de su ensueño, se horrorizó de su acto inconscientemente, y el pelo de ella voló mientras él retiraba la mano de sobre su seno y la enviaba al otro lado de la cama, girando sobre su espalda para mirar de nuevo el techo. Recordó avergonzado lo que había estado a punto de hacer y miró fijamente una imperfección del techo.

De repente, en su concentración, esa irregularidad se transfiguró en una peca de su espalda, y sintiendo que el deseo le invadía de nuevo se fijó en otra irregularidad, lejana, pero esa peca no desapareció, sino que la nueva irregularidad devino una pequeña imperfección justo encima de la cadera. Lenta pero inexorablemente, el techo se convertía en su espalda, y él luchaba por no profanar el templo de aquel cuerpo, y cerró los ojos.

Al instante los abrió, y para entonces el techo entero era ya su silueta sobre la cama, la piel desnuda, suave e irregular ante él, atrayente, todos sus dedos viajando felices sobre aquel páramo paradisíaco, siguiendo la columna de nuevo, escapándose por la bahía de la cintura hacia la barriga, dirigiéndose al ombligo, un pozo estriado donde la yema de su dedo corazón encontró por fin reposo. Pero la mano derecha, aún cautiva y medio atrapado el brazo bajo su propio cuerpo, intentaba encontrar con sus dedos aquellos caminos invisibles trazados intrínsecamente por aquel vestido de astronauta ajustado al cuerpo, recorrido por otros dedos en otro tiempo pasado, desesperadamente buscando el calor de aquella tierna piel, aquel hombro, aquella ligera curva, el valle entre montañas i las mil maravillas que no alcanzaba de un cuerpo cambiante.

Y al fin la mano derecha volvió al cóccix, para acabar reposando sobre la nalga, donde había empezado aquella aventura de diez minutos o diez horas o diez días o diez eternidades, tan poco importaba eso ya. Y muertas ambas manos en el reposo tranquilo de sus dedos, Daniel saboreó aquel tacto i tocó aquel olor de su pelo, y en un pequeño éxtasis cotidiano de los sentidos se durmió de nuevo, esperando a que la eternidad pasase y el tiempo se olvidase de ellos y pudiesen vivir para siempre los dos juntos, los dedos de uno en la espalda de la otra.

Con paso firme, un hombre se acerca al abismo. Hace ya rato que se ve el abrupto corte en la colina que indica el punto donde el acantilado se adentra más en el mar. Calmada y tranquilamente se acerca, sin prisas, a sabiendas de que el destino le llevará más allá de donde sus pies pueden sostenerlo, con la implacable certeza de su inevitable muerte, de una apoteosis final antes de que el mar o las rocas despedacen su cuerpo y lo priven de vida.

La hierba es verde, y llega al borde mismo del acantilado, donde el hombre se encuentra cuidadosamente mirando más allá de la pared, y abajo, las negras rocas, por mojadas y cubiertas de algas, y las oscuras aguas del Mediterráneo en un día nublado. Por un instante se extasía en la contemplación de la brava naturaleza, el embate de las olas contra la roca imperenne aun vencida, retrocediendo a cada vez un tramo tan imperceptible como la vez anterior. El acantilado, allá donde se unen sus pasiones de mar y de montaña, donde la hierba huele a mar y el mar es frío como las viejas rocas que de antiguo lo contemplan, aguardando el momento en que se precipiten a él que destruye sus bases y fundamentos con la constancia y la paciencia de quien vive eones y muchos de ellos aún por delante.

Y se despide. Aspira el olor del mar que le trae la tramontana allá del acantilado, empujando su melena atrás en locas y bellas formas e impregnándola de la sal que llevan las microscópicas gotitas de rocío oceánico que son empujadas entre ráfagas. Se sienta en el suelo, se estira sobre la hierba y extiende sus brazos. Acaricia la hierba y la tierra, hasta que sus brazos se extienden formando una vertical con el resto del cuerpo, y se da media vuelta, con la cara hundida en las frescas briznas de hierba que crecen a salvo de la inclemente brisa por el saliente de roca. De nuevo los brazos se extienden a su alrededor, pero esta vez no solo acarician la tierra, sino que la mutilan de vida. Al fin se trae las sucias manazas a la cara, y se la refriega con las hierbas y la tierra que hay en ellas, y las huele, y huele a hierba y a tierra fresca, huele a Naturaleza y a Madre Tierra, y aún con los puños cerrados y sucios y llenos de hierba se impulsa con ellos hacia arriba, se pone en pie de espaldas al viejo y eterno mar, cuyas olas retumban cada vez con más fuerza si cabe contra las rocas, desesperadas, cuyos recovecos braman desesperados por la ofrenda del hombre.

Una última respiración sella todo. El mar se funde con la tierra en su mente y en su nariz, y los puños se abren al fin para esparcir sobre la tierra una verde y reducida lluvia de briznas diezmadas y terrones de tierra descompuestos. Ya nada importa, pero todo hay que hacerlo como es debido, así que la antaño impecable camisa negra, ya arrugada, en algún punto desgarrada y en muchos ahora verde, sirve una última vez a su portador, como paño. Demasiado sucia para tal función, el hombre se desabrocha la camisa, algo enojado, pero siempre resignado a su sino. Los dedos entumecidos por el frío y cortante viento se mueven con menos agilidad de la que deberían, y los anillos vuelan por encima del acantilado, de la comunión, del decimoctavo cumpleaños y el del abuelo, todos van abajo. Las olas ahogan el sonido que hacen los dos primeros al entrar directamente en el agua, pero el tercero rebota con un agudo “Ping!” en una roca, y logra superponerse al estruendo del mar que llama furiosamente al hombre.

El último botón desabrochado, la camisa se escapa de las torpes e insensibles manos, empujada por el viento, y revelan una inmaculada camiseta interior blanca. Mientras el confuso suicida intenta coger de nuevo los extremos ondulantes del paño aún sujeto por las mangas, el sonido del anillo llega a sus oídos, y en un reflejo instintivo el hombre levanta la vista para mirar al horizonte, y ve que alguien corre desde el blanco e inmenso prisma de la casa hacia él. Aunque apenas una figurita negra a lo lejos, nuestro hombre sabe que este personaje puede evitar su realidad, y se apresura. Finalmente agarra la camisa y se quita las mangas, gira la camisa y se le va de las manos de nuevo. Con una agilidad inusual, la atrapa al vuelo apenas una fracción de segundo después, y finalmente se sacude la suciedad de las manos como puede. Y mientras la tramontana sigue subiendo de intensidad y le azota la espalda apenas protegida y el frío penetra sus brazos como invisibles agujas de hielo, a lo lejos siente un relámpago y oye el trueno al instante. Son los elementos que en fin lo reclaman para sí.

Y completada su función, la camisa es libre al fin, y vuela hacia la cada vez más grande figura, que corre desesperada. Y al volar la camisa arrastra por sólo un segundo al cuerpo que la sostenía, que cae de rodillas. Y por un instante siente el remordimiento. Puede ver ya la cara angustiada de aquél que viene a salvarle de sí mismo y de su estúpido Destino, y no puede soportar su visión, y cuando otro truena suena detrás suyo y una ola acaricia tan sólo el borde del acantilado, estremeciendo a las rocas que profieren su grito más estruendoso y suplicante, se arranca las gafas para no ver esa cara, ni ese pelo que el viento agita, como el suyo propio, en patrones indefinibles. Y mientras se da cuenta de que su salvación es inminente, se levanta al fin con los brazos en cruz y la cara en alto, la visión ahora bloqueada parcialmente por los mechones que el viento azuza contra su cara. Una sonrisa en sus labios, observa la belleza de las oscuras nubes y percibe el Sol a través suyo por aquella región algo más clara, donde casualmente brilla un relámpago, una señal.

Con el relámpago y el rayo y el trueno y la primera gota de lluvia y la última ola atronadora que vuelve a precipitarse sobre el mar, el corazón de nuestro hombre se nubla de emociones en sentirse uno con la indómita naturaleza, y al fin cierra los ojos y se deja caer hacia atrás, donde le espera, como un guardaespaldas limpiando el camino, la ola que cae y el mar que se retira y forma un hueco, un pequeño vacío entre su masa y la isla para acoger su cuerpo aun vivo, y lanzarlo y aplastarlo y despedazarlo contra la pared de roca, contra sus aristas afiladas, sus vértices punzantes y sus recovecos opresivos.

Y detrás viaja la figura, que se apresa con más furor que gritaba el mar, el maldito y hosco mar de su perdición que ahogó sus súplicas y gritos cuando aún había tiempo, y la maldita brisa que lanzó la camisa contra él y le retardó apenas un segundo, y el segundo hombre llega al borde del acantilado mientras el otro se deja caer, se lanza hacia él y contra el suelo, para cogerlo, agarrarle, sujetarlo contra él, abrazarle y besarle y decirle que le ama, pero al otro la gravedad lo ha vencido ya, inclinado hacia atrás con los brazos en cruz, los ojos cerrados y una sonrisa en el rostro, y en un instante de increíble silencio de los elementos, que saborean su presa y su victoria, se oye en el mundo un solo “NO” que lo llena todo y congela el corazón del ser más desalmado.

In the garden of the Fujieda Castle, a man is dying. Around him, only trees and sparse bushes witness his death. Laying on his back, under a Japanese cherry and surrounded by momijis and azaleas, he cries in pain. Strangely enough, this one man is blond, undoubtedly a westerner, but he’s wearing a kimono and, most shockingly, a daisho, symbol of the samurai that that very same year had been banned by the Emperor. His wazikashi is missing, the sheath hanging empty on his belt. It is quite clear, then, that it is in fact his own sword that he has been stabbed with. Had he remembered that he was wearing a kusari gusoku, he could have had removed it before trying to commit seppuku, but the alcohol running along his veins veiled his mind.

Under the Japanese moonlight, the crimson stain on the kimono shines bright red, and the edge of the blade reflects the light towards the eyes of the semi-unconscious moribund. He suddenly moves, as if awaken by the sudden stream of light into his eyes, crying in an agony he fears too long. He sees his kimono, showered in blood as he retires the blade from his abdomen, his face twisting into a grimace of pain and fear, his voice emitting low groans that express the most supreme pain a man has ever experienced. As the blade exits the body, rhythmic spasms splash drops of blood all around the deadly wound, and the blade itself is stain with and covered in blood. The mail he wears is tingling at every inch of the sword that is pulled away, and it all shakes when, finally, the edge is out and catches a link, lifting it and letting it fall again.

No words can describe the pain that haven’t been already used, as the wazikashi is lifted horizontally, moonlight reflecting on the edge and shining over the blood. Soon, though, the spectacular image disappears as the arm falls hopelessly to the ground, letting go of the carefully made handle and leaving the precious item forgotten on the floor. With the momentum gained and the slight slope of the garden, the sword bounces once and rolls twice, stopping a good two yards away from the man, who has moved and lays now on a gravel path leading to an external pavilion. Said path is a mere two feet away from the Japanese cherry under which our man was first, and is fully illuminated by the moonlight, which now falls mercilessly over his eyes, pulling him into consciousness, unwillingly keeping him awake, forcing him to experience the full pain as his blood thins and extends over the floor. Leaving behind a trail of blood, he crawls and tries to scream in infinite pain, as he tries to reach for the pavilion.

His sight, already blurry thanks to alcohol, is now nearly non-existent, he is nearly blind, and his brain desperately checks his eyes over and over again, anxious to know again, to regain the perception of its surroundings. His screams of pain are no more, fear, and anxiety dying its sound to a mourn for his lost soul, set adrift in the tribulations of this unique person. Memories strike the mind with a melancholic feel, his Nippon mother’s memory violated by his failure to honour it, his American father’s memory dishonoured by the knowledge of taking such a cowardly decision, all in all striken by rage and disappointment at himself for his repeated failures and his useless mastery of weapons, that now failed to him in providing a night-long agony of excruciating pain. Carried over by his feelings of rage, he continues his struggle as the moon descends to let the sun give birth to a brand new day. Thus, when the moon has hidden behind the farthest wall and many hours have passed, he finds himself at the doors of the pavilion that is his home.

Blind, he stumbles against them, and clumsily tries to find the edge to pull them open. A full minute later, he is pushing against them to get inside, still crawling over his belly, teeth clenched and trying to stand the pain. But when he hits the edge of the pavilion’s floor, which is higher than the floor, that is impossible, and he contorts and screams as loudly as a man would think he is not able to. To his dismay and surprise, it comes with a rain of blood, as he feels something coming up his oesophagus. Waving his arm widely, fiercely and desperately, for he fears choking more than any other death imaginable to him, he hits a low and ornate table over which his daisho stand can be found. The violence of the impact has some of his hand bones crack, and the surprise is such he can’t avoid groaning. Wrong, now he has blood in his lungs as it also pours from his mouth with the low sound. But he cannot fail now, he must go on, and pulls the table down to the floor with his broken hand.

The table hits the floor and the surface crashes, revealing a hidden compartment, whereas the daisho stand falls over his unprotected chest and hits him in the wound. Once again, his scream is suffocated by the blood flooding his lungs and his mouth. Feeling more pain now stinging his helpless lungs, touches the table fast and desperate and clumsy, looking for the crack he misses thrice. But the fourth is the good time, and introducing his hand through it, grabs the Colt M1861 Navy that is inside.

He knows his death is inevitable, he has known all night long, when he stabbed himself under the cherry, but now his fate is sealed, he can’t breathe any more, and the body is running out of oxygen. He is now aware that his efforts have been in vain, that by the time he pulls the trigger, he will be dead already, but still he pulls the pistol out of the compartment, his hand now stung by a thousand little pieces of wood. As his mind vanishes and his last gulp of oxygen is gone, he pulls the trigger and fires the gun against the wall, the blowback turns him around and he dies, laying on his belly, pouring blood from his mouth, the kimono now crimson-black as the first rays of sun enter the pavilion and give colour to the stains and the scene.